Cynique Réalité Poétique

L’ écriture possède son énergie propre, les mots, sensibles, ne demandent qu’à vibrer. Mais comment les aider, quant on ne sait que les jeter sur le papier ?
Prisonniers, il se tordent, se déforment et finissent , souvent, par mourir. Libéré d’un esprit clos, le mot se trouve attaché en pleine lumière, mais il n’est rien, s’il ne vole pas d’un esprit à un autre. Et s’il s’échappe, et volette dans un espace confiné, entre des esprits trop proches, il dégénère. Sans débat, ni remise en question, les mots perdent de la couleur et de la force, la consanguinité des mots est une maladie, rarement citée, mais qui détruit une langue.
J’ai commencer à semer, doucement, les mots que j’avais enfermés. Il leurs manque l’envole, majestueux et essentielle, qui naît dans le bruit et l’odeur du papier que l’on imprime.